Mora -English Version-

Mora

Mora:  (Spanish) fem. noun. 1. Fruit of the moral, of oval figure composed of fleshy, soft, sweet and sour bubbles of red-purple colour// 4. Woman name.

Roma:  (Spanish) fem. noun. 4. Capital of Italy.

Amor:  (Spanish) fem. Noun. 1.  A feeling of warm personal attachment or deep affection.// 4. a person toward whom love is felt.

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A thing of beauty is a joy forever:

its loveliness increases;

it will never pass into nothingness.

                                     John Keats

I had almost fallen asleep opposite to the Barcaccia fountain with a personal translation of “After Reading Dante's Episode of Paolo and Francesca, A Dream” in my hands when,  opening my eyes, I saw her for the first time. It was strange to note, firstly, the delicacy of her hands slicing the air with caution and symmetrical movements. Her smooth skin dressed her soft thin and elongated pair of hands, which, like trees in spring, were crowned with intense red fruits at the end of its flowering branches, nails neatly painted red at her fingertips.

A pair of green patches in the brown linen open jacket and the silky skin like morning in lakes, pure, unthinkably virginal when it becomes present every day, were the other two perfections that my eyes, still bothered by the glare, could not ignore. I was not unaware of the fact that there were no throngs of tourists disturbing me and interrupting my connection with the flows of water that fell from the sides and front of the fountain with rhythmic cadence. Her long legs in dark blue marched in front of the fountain by the opposite strda. When she reached the corner, caught by that perpetual need that every person has to feel the always elusive romance (as she confessed to me much later), she turned her head to the left and set her eyes at the famous steps. Not seeming to mind having to use thin-heeled shoes on the street of small irregular cobblestones. It was as she finished crossing the street and tried to restore sight to her usual front that our eyes met. The depth of her green eyes abducted men to a different dimension. I, as a mere mortal, mesmerized by the unknown, followed her, for a second, into the unknown, into the nook where the green turned black and the trap turned into magic. She, having noticed, having found me submerged into the depth of her eyes, walked around the fountain, and sat by my side.

A considerable time went by until she, taking the book gently from my hands, looked at it and said with care <<Keats is the personification of the perfect man, someone like him will never (again) exist>>.  When she had finished whispering her words, I knew that what I had seen in the background of those green eyes could be shared by us wherever we were, probably for ever. We talked of Keats and Mills, of the films of Godard and the brilliance of Walt Disney, of the dichotomy Bernini-Borromini; we talked of Arden, Dior, Gandhi, Lennon and Maradona, the Punic wars, AIDS, the Queen of England and of the origin of dulce de leche. When we failed to agree on how to interpret the Shylock character, we decided to walk. Shakespeare had set us on our way.

On this side of the Tevere (the Tiber for me)  she took me on a quite walk,  in which only silence, me, her and the mild roar of the river accompanied each other, always calm, always absent, but always tangible. She made me contemplate the pale Fabrizio bridge while, across the river, she kept shaking her hands trying to de-focalize me of the scripture in Latin, which, at first sight, I could never understand. In Via del Templo we run in the depth of the streets, as poachers, between the pastel coloured buildings which, slightly darkened by the effect of a hiding sun behind a passing cloud, transformed themselves into some kind of difused.yellow.ocher.polen objects, which could only be appreciated deeply by the blurring eyes of a blind man. We sat on minimal chairs in a small table in the street and had that wounded heart black dark coffee which can be found anywhere in the world, but only tastes in such way in the marrow of this Mediterranean country. It would be a mortal sin to try to reduce to a description in words the food that accompanied our stay. None of those ‘plates’ should bear a name. Calling them anything would mean, somehow, to destroy the perfection of its essence, with the imperfection of syllables put together. The time and the roads and the indescribably shocking palaces and churches and buildings and stairways passed under our noses with the unparalleled speed of the always remaining ephemeral.

At a given instant, we sat in front of the Palazzo Cisterna. Via Giulia, perhaps, or the very long walk, had left me breathless. As the perfect silence came to us again, someone appeared to ask us about the name of the Church by which we were sitting. I probably returned a confused look.  I never saw her face, but I am sure she gave me a complice wink before answering, in rusty English, that we spoke no Italian. The ride was marvelous.  The Farnasse Square, had, minutes before, gifted us a passing rain, artifice of wind and fountain, which had moved her to dance alla Audrey Hepburn in Funny Face. I have no memory of having opened the corners of my lips so wide to smile as I did at that time. Roma granted me happiness and I, as its guest of honor, with open arms, received it.

On the Via Fori Imperiali, as the afternoon started to fall, we walked towards the Coliseum. It never crossed my mind to ask her where she was going that morning before we met. My eyes had dived into hers and ever since then, nothing other than what we did together was, to me, of any importance. We stopped at a very high figure opposite the Vittorino and she tirelessly amused me with stories on Trajan, Hadrian, Caesar and Nero. I thought I was in love when she understood, with empathic tuning, my obsession with Cicero and his democratic precocity. While I was returning from that trip to the Rome of the emperors, I found myself accidentally (or not), sitting, watching a show of force, drums and fire, at the Coliseum. It was while hearing that fabulous display of art and sensing the penultimate effort of the sun filtering between the cracks of one of the hundreds of ancient giant arches that I finally felt there was no portion of my senses left to be flooded.  And abstracted from a reality that was so magic that it seemed not to be, I blinked for a stretched second, a stretched second during which I felt an indescribable calmness invading me from the chest to each of the portions of the rest of my mortal body.

When my blink was over and I opened my eyes, in a sharp but harmonic move of my tab, I could only perceive the smooth skin of a left hand posing over the totality of my shoulder.  The cherry red nails neatly crowned the long fingers. <<Signore siamo arrivato a Fiumicino dieci minuti fa >>, the charming voice said to me. I looked around and saw no one but me and her, on board of what looked like a plane that had already landed. There were no arenas, or drums, or sun. There was no Coliseum. Instead, a themed silence invaded the scene. She remained standing next to my seat and extended by one more second (which lasted forever) the most perfect smile of round teeth that I have ever seen or will ever see again. She bearly breath out, motionless, waiting, probably, for my reaction. A paralysis owned my body or, perhaps, also momentarily, my mind. In my astonished confusion, I barely noticed the plastic gold batch at the height of her left biceps on her chest. Mora it said.  I repeated with a happy, dim, passenger mumbling between my teeth: Mora . Of course, Mora. Through my memory, now materialized in her eyes that kept staring at mine, I saw a brick of the Coliseum or perhaps a drop of water falling sharply from the Trevi Fountain. And without saying another word, just smiling slightly, realizing that this place and this woman who, having been stuck in my chest for centuries that repeated cyclically during my trip, had stabbed me with a flooding of unreal happiness, I stood up and hurried my step. I left the aircraft and ran straight, without stopping, to Piazza Spagna, to wait. To simply wait, sitting on the edge of the fountain, with my hands on the ink of Keats and my eyes closed, that her, now in reality, now for the terrifying second (third or hundredth) time, came with her smooth hands and her perfect smile, to finally wake me up from this dream that does not belong to me and that for too many centuries of blurry existence I have been dreaming.

Mora

Mora

"Lo hermoso es alegría para siempre:
su encanto se acrecienta y nunca vuelve a la nada,
nos guarda un silencioso refugio inexpugnable y 
un reposo lleno de alientos, sueños, apetitos"
J. Keats

Me habia yo quedado entredormido enfrente de la fuente de la barcaccia con una traducción personal de 'After Reading Dante's Episode of Paolo and Francesca, A Dream' en la mano cuando al abrir los ojos la vi por vez primera. Fue extraño notar antes que nada la delicadez de sus manos cortando el aire con movimientos cautelosos y simetricos. Su piel tersa vestía el par de manos finas y alargadas que, como árboles de primavera, se coronaban de rojos frutos intensamente florecientes en el extremo de sus ramas, uñas prolijamente pintadas.rojo en la punta de sus dedos.

Un par de parches verdes en el saco de hilo marrón abierto y una piel suave, como la mañana en los lagos, pura, impensablemente virgen cuando se hace presente cada día fueron las demas perfecciones que mis ojos, aun molestos por la resolana, no pudieron obviar. No me fue ajeno el hecho de que no hubiera una multitud de turistas molestos interrumpiendo mi conexión con los cantaros que fluian de los costados y el frente de la fuente con rítmica cadencia. Sus largas piernas de azul oscuro desfilaron por delante de la fuente por la strda del frente. Cuando llego a la esquina, presa de esa necesidad perpetua que todo ser tiene por el romanticismo inaprehensible (como luego me confesó), giró su cabeza hacia la izquierda y se fijó en los famosos escalones. No parecía molestarle el tener que usar zapatos de taco fino en la calle de pequeños adoquines irregulares. Fue cuando terminaba de cruzar la calle e intentaba devolver la vista a su frente habitual que nuestras miradas se encontraron. La profundidad de sus ojos verdes abducia a los hombres a otra dimensión. Yo, como mero mortal, hipnotizado por lo desconocido, la seguí, por un segundo, hasta el recoveco mas ignoto donde el verde se hacia negro y la trampa se convertía en magia. Ella, que se habia dado cuenta y me habia encontrado sumergido en sus ojos, rodeo la fuente y se sentó a mi lado.

Paso un tiempo considerable hasta que, quitandome el libro de las manos con gentileza, me dijo <<Keats es el paradigma del hombre perfecto, que jamás volverá a existir>>. Entonces supe que lo que habia visto en el trasfondo de aquellos ojos verdes podía ser por nosotros compartido en donde fuera que estuviesemos. Hablamos de Keats y Mills, del cine de Godard y de la brillantez de Walt Disney, de la dicotomia Bernini-Borromini, de Arden, Dior, Ghandi, Lennon y Maradona; de las guerras punicas, el Sida, la Reina de Inglaterra y el origen del dulce de leche. Cuando fallamos en ponernos de acuerdo en como interpetar a Shylock decidimos caminar. Shakespeare nos habia puesto en marcha.

A este lado del Tevere (el Tiber para mi) me llevo en una caminata silenciosa en la que solo ella yo y el rugir leve del río, nos acompañábamos el uno al otro, siempre callados, siempre como ausentes, mas siempre tangibles. Me hizo contemplar el pálido puente Fabrizio mientras ella al otro lado del río me sacudia las manos tratando de desfocalizarme de las escrituras en latin que jamás, a simple vista, podía yo entender. En vía del templo nos internamos furtivos entre los pintorescos edificios pastel que, oscurecidos por el efecto de un sol que, jugaba a las escondidas tras una nube pasajera, los transformaba en una especie de objetos difuso.amarillo.ocre.polen, que solo podían apreciar en profundidad los ojos de un ciego. Nos sentamos en las sillas de una pequeña mesa en la calle y tomamos ese café negro oscuro, corazón herido, que puede ser encontrado en cualquier lugar del mundo, pero que solo sabe así en la medula de este país mediterráneo. Seria un pecado mortal intentar reducir a una descripción en palabras la comida que acompaño aquella estancia. Creo, es mas, que ninguno de aquellos platos debería llevar un nombre. Llamarlos de alguna modo es desmerecer la perfección de su esencia, con la imperfeccion de los vocablos. El tiempo y las cuadras y los indescriptiblemente chocantes palacios e iglesias y edificios y escalinatas transcurrieron ante nuestras narices con la velocidad de lo efimeramente inigualable.

En un instante dado, nos sentamos a la par en la puerta del palazzo cisterna. La Vía Giulia, o quizás a larguisima caminata, me habian quitado el aire. Mientras el silencio perfecto nos acompañaba de nuevo, alguien se acerco a preguntar como se llamaba aquella Iglesia y yo lo mire, probablemente, con cara de confundido. Se que me dedicó una guiño cómplice, aunque su mirada jamás se encontró con mis ojos, antes de contestar, en un ingles rustico, que no hablábamos italiano. El paseo era conmovedor. La plaza Farnasse, nos habia regalado, minutos atras, una lluvia pasajera, artificio de viento y fuente, que la habia movido a bailar alla Audrey Hepburn en Funny Face. No recuerdo haber abierto tanto las comisuras de mis labios para sonreír como en aquel momento. La ciudad me regalaba la felicidad y yo, como su invitado de honor, con brazos abiertos, la recibia.

Por la Vía Foro Imperial nos dirigimos ya de tarde hacia el Coliseo. Jamás se me cruzo por la cabeza preguntarle adonde se dirigía aquella mañana antes de encontrarme. Mis ojos habian entrado en los suyos y desde entonces nada ajeno a lo que juntos hacíamos era relevante. Nos detuvimos ante una altísima figura frente al Vittorino y me hablo sin descanso sobre Trajano, Adriano, Cesar y Neron. Y crei amarla cuando comprendio, con empatica sintonia, mi obsesion por Ciceron y su precocidad democratica. Cuando retorne de aquel viaje a la Roma de los emperadores, encontreme casualmente (o no), sentado mirando un espectáculo de fuerza, tambores y fuego, en el Coliseo. Al escuchar aquella fabulosa puesta en escena mirando al penúltimo esfuerzo del sol flitarse entre las grietas de uno de los cientos de arcos de aquel coloso antiguo, me sentí completo. Creí que no quedaba porción algún de mis sentidos por ser inundada y, abstraido de una realidad que era tan mágica que no lo parecía, pestañe por un segundo mas largo que los demás sintiendo una calma indescriptible inunudarme desde el pecho hacia el resto del cuerpo.

Cuando abri los ojos, de una forma abrupta pero armónica solo pude percibir la piel tersa de una mano izquierda sobre la totalidad de mi hombro. Las uñas rojo fresa prolijamente coronando los dedos largos. <<Signore siamo arrivato a Fiumicino dieci minuti fa>>, me dijo con voz maternal. Miré a mi alrededor y no vi a nadie mas que a mi y a ella a bordo de lo que parecía un avión que habia sido ya desembarcado. No habian coliseos, ni tambores, ni sol poniente. En su lugar, un silencio ambientado invadio la escena. Ella se mantuvo parada junto a mi asiento prolongando por un segundo mas (que duro para siempre) la sonrisa mas perfecta de dientes redondos que jamás haya yo visto o haya de ver. Se mantuvo inmóvil, esperando, probablemente, que yo reaccionara. La parálisis se apropio de mi cuerpo o quizás momentáneamente, también, de mi mente. Creo haber alcanzado a percibir el plástico dorado a la altura de su bíceps izquierdo sobre el pecho. Mora. Decía. Repeti entre dientes un murmullo feliz, tenue, pasajero. Mora me dije a mi mismo. Claro, Mora. A través del recuerdo, ahora materializado, de sus ojos, pude ver un ladrillo del coliseo o quizás una gota de agua cayendo gravemente de Trevi. Y sin pronunciar palabra otra, solo sonriendo levemente, comprendiendo que este lugar y esta mujer que habiendo estado clavados en mi pecho durante cientos de años se habian repetido ciclicamente durante aquel viaje y me habian inundando de una felicidad irreal, me puse de pie y apuré el paso. Salí de la aeronave y corrí directo, sin jamás detenerme, con desesperación, hacia Plaza Spagna. Allí iba a esperar, sentado, al borde de la fuente, con las manos sobre la tinta de algún romántico y los ojos cerrados, a que ella, ahora en la realidad, ahora por aterradora segunda vez, ahora para siempre, viniera, con sus manos tersas y su sonrisa cómplice, de este sueño ajeno que por siglos he estado soñando, finalmente a despertarme.

El Hombre y el Faro

El Hombre y el Faro

"El mar es dulce y hermoso, pero puede ser cruel"                                                      E.Hemingway

En la primer noche de aquel naufragio en el que habia incurrido no por voluntad propia sino porque el destino realmente así lo había predeteminado, me encontré sumido en la profundidad de un mar oscuro y silencioso, perpetuo. La lentitud de las horas sumisas y detenidas golpeaban mis pensamientos como olas cercanas que desplegaban su amansada furia contra mi nave, enajenando mi suerte. El tiempo lento determinó que mi mirada se hiciera pesada y que mis ojos se cerraran con una frecuencia menos lenta pero mas prolongada que la normal ante la aparición de una nada que se extendia mas allá de lo visible. Inmerso en aquel letargo inaudito, naufrague por horas pensando solo en el blanco que había invadido mi mente frente al negro que había invadido mis ojos. El tiempo (medida absurda que transcurre a la velocidad de nuestras mentes y que pronto habría de desaparecer) le daba la razón a tantos pensamientos que me habían inundado en tantas ocasiones previas; el agua imperceptible que inundaba mi barca y mis ideas, lenta y sigilosa pero punzante y destructiva, esa asesina perfecta de las cerebros sin recuerdos, tomaba su lugar de a poco para ir desplazandome del mio.

Los lados de mi barco y mi cuerpo, entumecidos por la infantil intermitencia de una marea furiosa, se balanceaban de un lado a otro, añadiendo, junto con la noble caña que fluía de la vieja petaca, a una tremenda sensación de nauseabunda ausencia. Pasaron sobre el plato de mi cabeza cientos de imperceptibles estrellas cubiertas por los gases de espesas nubes que no dibujaban mas que una mancha extendida, una capota cerrada. La ausencia aumentó a medida que aumentó la cantidad de caña en mi sangre. Todo tomaba un matiz mas negro de lo negro a medida que mi nave avanzaba (o quizás retrocedía) por la inconmensurabilidad de las mareas. Entonces, cuando creía que nada podía despertarme de aquel profundo letargo, vi, a lo lejos, lo que parecía ser un faro. Apagados sus ojos, creí percibir su imponente figura lejana. Sus formas eran poco ambiciosas. Recto miraba erguido desde la soledad de sus ojos a la enormidad que lo rodeaba, buscando inundarlo. Siempre había tenido una gran debilidad por los faros, que al igual que el hombre (que les habla), se mantenían, de pie, solitarios, desde la autosuficiencia de una fortaleza que ladrillo tras ladrillo y tormenta tras tormenta habían, por si mismos, edificado. Faros.hombres capaces de soportar el frío y el calor, el viento, las olas, las tormentas, la sal, los ataques, las tempestades, las noches, los días, el tiempo, el ruido y el silencio, los placeres y los deberes de ser una guía, el protagonismo, el agravio, las moscas, los pájaros, los humanos y por sobre todo lo demás, a si mismos. Miré nuevamente y creí divisar su silueta cuasi-forme, con mayor claridad. Debe ser gris y de roca solida, con un reflector potente y aproximadamente unos setecientos cuarenta y dos escalones, pensé, atrapando mis pensamientos en la red de mis fantasias, mientras empujaba otro trago de Ron por mi áspera garganta. Decidí, sin embargo, ignorarlo. Nada podria sacarme de la soledad de la noche que había inundado aquel mar de decepcion. Nada, ni siquiera aquel faro, ni siquiera este Ron. Apoyé la cabeza sobre mi propio hombro derecho, y, dejando que el mismo blanco de antes se hiciera dueño de mis actos, me quedé dormido.

A la mañana siguiente, desperté sobre la cubierta. El sol, que sigilosamente resquebrajaba las maderas de mi barco con minuciosa paciencia, partía lentamente tambien, la piel de mis pómulos. Las evidencias del Ron de la noche anterior circulaban en forma de puntadas desde la parte parietal de mi cabeza a la altura de la sien hasta el punto donde el cerebelo se me insertaba en la nuca. Me detuve de rodar fuera de borda tomandomé de una de las barandas de la cubierta cuando una ola sacudio la proa con violencia. La violencia que deberia tener el segundo sonido del despertador cuando nos hemos dormido ante su primer sacudón, pensé. Lentamente tomé la decisión de incorporarme. Mas mi cuerpo no respondía aun a mi mente. Cuando logré coordinar las acciones de mi ser, me apoyé sobre mi codo derecho y lentamente fui despegando el cuerpo del blanco e incinerante deck-coating blanco con el que había completado la pintura de la cubierta algunos días antes de partir. Con suavidad necesite despegarme. Mi dorso se encontraba a cuarenta y cinco grados y ambos codos mios apoyados sobre el mismo lugar donde minutos antes estaba mi espalda, cuando mis ojos entreabiertos divisaron a lo lejos, nuevamente, el faro. Efectivamente era gris, efectivamente de roca solida, efectivamente erguido, imponente, a lo lejos. No podía saber, aun, si tenia 742 escalones, mas ya lo averiguaría, o eso creia. Aquel dia navegué con entusiasmo, creyendo que, si utilizaba eficientemente toda la fuerza de mi averiada vela menor (la única que me quedaba) podría alcanzar a mi guia en menos de 3 días. Navegué mas, hacia la tarde, con la furia de una marea de tormenta, corriendo a traves de la cubierta a velocidades inauditas. Fatigué mis piernas y mis brazos y llené mis manos de cayos sangrantes por tirar con fervor, una y otra vez, de las pesadas cuerdas. Mas al caer el sol tuve la extraña sensación de que ni un metro me habia acercado. Entonces, como la noche anterior, cai en manos de mi único compañero de viaje y me abrace, sin mas remedio, a la botella de Ron.

El aire transcurrió por mi frente y en todas las direcciones infló la espina dorsal averiada de mi vela menor, siempre intentando apuntar hacia aquel imponente mas (aun) lejano faro. Fueron 237 las noches que conté haber perseguido aquella estructura de piedras. 237 crepusculos y amaneceres, desayunos, almuerzos y cenas (algunos de ellos, en realidad, inexistentes) antes del día 238. El día en que mis fuerzas se rindieron y cerré los ojos. Recuerdo, famelico, haber entrado en un estado de trance. Primero deje de reconocer las horas del día. El sol de la 6 de la mañana me parecía igual al de las dos de la tarde y la brisa del mediodia igual a la del crepusculo. Luego, preso de una ceguera gradual, que paulatinamente cerro las cortinas de mi ventana al mundo, dejé de reconocer el día de la noche. Todo oscilaba entre lo amarillo y lo ocre, y la luna, que en mi alucinacion parecia siempre redonda, siempre llena, no podia distinguirse del sol. Carezco de noción de cuanto tiempo transcurrio hasta que finalmente, una noche (o un dia) soñé.
No tengo la menor idea, tampoco, que fue lo que soñé. Si me viera obligado a contestar algo diria que soñé con un puente y una bicicleta y un río y una mujer. Pero bien sabría yo que esa es la reproducción de un sueño que a-temporalmente soñé en miles de vidas anteriores a la de perder la nocion del tiempo. Lo que si sé sobre aquella vez que soñé, es que fue el ultimo de los actos inconscientes que transcurrieron en mi mente, antes de caer al agua.

El agua a la que caí debe de haber estado bastante salada porque se haber flotado mas de lo que el aire en mi cuerpo hubiera permitido. Los primeros instantes permanecí en mi estado de trance. Mas luego, con acostumbrada crueldad, el universo decidió regalarme unos últimos trazos de lucidez. Jamas intenté resistirme. Moví los brazos y me observé las manos. Filtrado por un turquesa profundo todo había recobrado su color de origen. Mis ojos redondos marrón abiertos hicieron contacto con el agua y jamas parpadearon. Floté, lucido pero en transito, floté. Detenido en el tiempo que desde hacia ya tanto tiempo no existía mas, floté. Y dejé que la flaccidez de mis músculos bajo el agua me guiaran hacia donde debía ir. Cuando la ultima gota de oxigeno hubose agotado en mis pulmones, mi cuerpo, como una sinfonía que comienza a terminarse, comenzó a cesar sus movimientos de manera suave, continua y armónica, hasta detenerse. Hasta posarse indefinidamente en el punto exacto en que el grandilocuente y perpetuo faro apareciose frente a mi, una vez mas. Entonces, mientras mi cuerpo tocaba el fondo del mar, la verdadera corteza de la tierra, comprendí que física e inmaterialmente, en algún momento, volvería yo a flotar. La cuasiformidad de aquel faro comenzó a tomar el color de las manos que acababa de ver y sus ladrillos a convertirse en mi propia piel. Vislumbre, así, con la claridad del agua que me rodeaba, que durante toda mi existencia había estado buscando el faro incorrecto, en el lugar erróneo. Sin dificultad logré aceptar que el faro no estaba mas allá de la punta de mi nave, que no era ningún punto material del universo en el que había estando buscado. El faro estaba aquí adentro. Clavado en la medula de mi pecho. Y ahora, cuando el faro material, irremediablemente cesaba de latir, entendía que lo que había perseguido por noches y dias y vidas sin sentido, no era otra cosa, que una precaria sombra mundana que en forma de corazón, durante 31 o 112 o 1001 años, había estado reflejando a la perfecta idea de mi ser, el mas puro concepto de mi mismo. Cerré, entonces, los ojos,y, con la felicidad de estar por encontrarme a mi mismo, miré hacia arriba y subí el primero de los 742 escalones.